Все вокруг тьма

Все вокруг тьма

Все вокруг тьма. И законы создания тут не действуют. Эта вселенная не может исчезнуть, она построена на исчезновении. Тьма всегда есть и будет с нами — ее детьми. Люди, живущие здесь… Стоп, здесь никого нет, а мы — лишь духи, временно сюда пришедшие по своей воле. По своей и уйдем.

Существа, являющиеся аборигенами этого мира, не общаются для радости и любви. Энергия истинной любви им не знакома, они общаются лишь ради разрушения или личного эго.

Они едва различимы, поскольку темнее тьмы, ведь тьма является абсолютом только в примитивном мире здешних людей. Для нас же она свет. Их глаза и поступки отражают все страхи и сомнения тех, кто в них заглядывает.

Но тут также правят законы великой тьмы и энтропии. Существа здесь безразличны друг другу, даже если они соприкасаются. Они не общаются. Они поглощают, руководствуясь тварными инстинктами, как я уже говорила выше. Они лишь вечно и холодно смотрят друг на друга, не стараясь и не стремясь понять и принять даже себя самих. Единственные искренние существа здесь — это животные.

И мы тут не вечны, мы медленно растворяемся во тьме, становясь единым целым с ней.

Примитивное создание сразу выдвинуло бы теорию о том, что с ним произойдет то же самое после смерти. Но нет, тьма принимает не всех, лишь свою часть, плоть от плоти.

2013

* * *

Я — твой скомканный лист акварельной бумаги.

Я — твои вырезанные гланды.

Я — та девочка из детского садика, в которую ты был влюблен.

Я — твой забытый блог.

Я — твоя двоенная контрольная работа по математике.

Я — те друзья из далекого детства, которые куда-то пропали.

Я — твои потерянные первые деньги.

Я — твои выброшенные аудиокассеты с надоевшей музыкой.

Я — твои недочитанные стихи.

Я — кровь, лившаяся из порезов на руках от невзаимности.

Я — боль, скручивавшая тебя пополам от ломки.

Я — ужасное утро, после разрыва с очередной любовью.

Я — твоя никогда неосуществленная мечта.

Я — твоя свернутая шея после дикого запоя и тремор рук.

Я — бессонница, настигающая и распинающая тебя на твоей одинокой койке.

Я — твоя ненаписанная книга, недопетая песня.

Я — твое одиночество, сводящее тебя с ума звенящей тишиной.

Я — твое потерянное на никчемность в ничто время.

Я — все печальное, что было в твоей жизни.

Потому что… ну, потому что я…

* * *

Гиацинт, цветок, рожденный из крови…

Как красота, рожденная из смерти…

Я не одна, но нас здесь только двое,

странным рисунком на чьем-то мольберте.

Ты мой паук, я не двигаюсь резко,

черными крыльями стараюсь не биться,

цепляюсь за лезвие на грани гротеска,

чтобы бабочкой в паутине тебе присниться…

Пропасть ждет, чтобы я ошиблась,

но я выделываю сложнейшие па,

в этой бессмысленной невыносимости,

ступая по острым иллюзий шипам.

Я не живу, я лишь существую,

подчиняясь времени, которого нет.

Развивая скорость сверхсветовую,

выжигая память за тысячи лет…

Каждый день я собираю осколки

себя, из твоих безумных желаний.

Я не знаю зачем, не знаю, надолго ли,

немного мертвая, слегка живая…