Опекун

— Ты слышишь эту мелодию? — вдруг спросила меня Лигия, лежавшая слева от меня.

— А верно! Какая прекрасная! — мы стали прислушиваться к ней, пока я не понял, что кто-то, должно быть, просто поет.

— Кто же это поет? — спросил я.

Так как все мы лежали, укутанные в одеяло и куртки, никому не хотелось подниматься, чтобы посмотреть — откуда же доносится эта мелодия? Мы стали обсуждать эту проблему вслух. Каждый высказывал свою точку зрения, и все они были различны. В конце концов, никто не признался в том, что это он поет.

— Я знаю, кто это поет, — снова сказала Лигия.

— И кто же?

— Это виррарика по имени Мартин.

— Как?…

— Мартин, который должен заботиться о нас.

Я слегка приподнялся и посмотрел налево. В самом деле, там сидел накрытый одеялом виррарика, сидел, закрыв лицо руками. На голове у него виднелась бейсбольная кепка и между ее козырьком и краем одеяла, укрывавшим его лицо, виднелись ярко сиявшие глаза. Мартин временами мог показаться самым бестолковым среди виррарика, например, он понимал по-испански, но сказать мог только несколько слов. Однако временами мне казалось, что он отлично понимает, что делает.

— Мартин! Что ты тут делаешь? — спросил я его, но он не ответил — просто улыбнулся.

— Он следит за нами, — сказала Лигия. — Он уже полчаса сидит тут и поет, наблюдая за нами. Они его специально послали сюда.

— Это правда, Мартин? — но Мартин промолчал и снова улыбнулся.