Bам — не кажется

Bам — не кажется

Многим кажется — я ненормальная,

многим — вовсе не кажется это.

Мое мышление горизонтальное,

нет вопросов — одни ответы.

Холод глаз, ледяная Бездна

и улыбкой губы не тронуты.

Я скажу вам, предельно честно,

окуну вас в безумия омуты.

Все иллюзии мира убью я,

растопчу я все ваши мечты,

в жертву ваши сердца, поцелуи

и желания и цветы…

Буду как мертвый Кай безучастна

и одета в осколки льда,

как для бабочки пламя прекрасно,

ты лети ко мне, ближе, сюда.

Я не жду ничего, мне не надо

пустоты иллюзорной мнимой.

Мне довольно и рая и ада,

я Любовь моя и кумир мой.

Вы как маленькие пружинки,

на часах Иеговы-Яхве,

как танцующие снежинки,

тихо таете на траве.

2012

* * *

«Какая разница между вороной и письменным столом?» — спрашивал безумный Шляпник в кэрролловской «Алисе». Нет никакой разницы, то и другое — одинаково неизмеримое неопределенное нечто, состоящее из мельтешащих атомов, электронов и протонов. И опыт Шредингера говорит нам еще и о том, что скорей всего и ворона, и стол, и мы с вами — одновременно и есть, и нет. Причем добавлю — в милллиардах Sk2 в энной степени квантовых вариаций, которые то ли есть, то ли нет.

* * *

Мне показалось, зима за окном.

Темно и снег падает, черными хлопьями.

Но там лето. И мир незнаком.

А я живу в какой-то Утопии…

Я мотылек застывший в стекле,

движения крыльями влекут мою смерть.

Я в пустоте пространства, как в склепе,

на тонких нитях хрустальной тверди.

Луна у меня рандомного цвета,

а вместо дождя поток моей крови…

Не ощущая близость рассвета,

я лишь Люцифер, среди здешних чудовищ.

А ты мое Я, где-то там существуешь,

я счастлив, что ты в этим мире есть снова.

Я не воскрешаю любовь вековую.

Боясь поранить себя другого.

И я опять посмотрю в окно…

И увижу там смерть нейтронной звезды.

На фоне взрыва коллапс временной,

в котором еще и еще раз ты…

* * *

Я немного устала, совсем немножко

по сверкающим белым гулять дорожкам.

Вновь вдыхая с трудом. Я плыву. Я русалка.

И себя мне не жаль, только вас мне жалко.

Вы стремитесь понять меня,

но не знаете,

что коснувшись души моей — умираете.

В ней волшебная Бездна,

сияющий мрак.

Я карающий ангел, заклятый ваш враг…

Я смотрю сквозь ваш мир, что так жалко

раскрашен,

знаю, где-то есть мой темный рай, он

прекрасен.

Там, с таким же как я,

в бесконечном пространстве,

я забуду о боли и вспомню о счастье.

13 лет

* * *

Есть Всевышний Хаос, Любовь, энергия, которая пронизывает все сущее и ничто каждую наносекунду, через все измерения. Сейчас, сей момент нас пронзают миллиарды частиц Хаоса. Будда не был буддистом, Христос христианином, пророк Мухаммед не был мусульманином, все они несли лишь Свет Любви Всевышнего Хаоса. Это создали люди, через призму своего восприятия и ложного эго. Религия создана лишь для управления и манипуляции сознанием. Это все подмены понятий.

* * *

Вампирье нынче не то,

Хоть и кусается. Прошло перезагрузку и апгрейд.

В зеркалах спокойно отражается…

Даже иногда выползает на солнечный свет.

* * *

Этот мир создан из иллюзорных звуков, цвета, которого нет. Создан вашими мыс-леформами из набора чисел, в кодах работающих на шаблонных скриптах, слеплен из миллиардов слов, никем не произнесенных, собран из пепла забытых снов и никогда не рождавшихся людей… Красота, уродство, зло, добро, черное, белое — все эти, казалось бы, базовые истины равны символу Ничто.

Мир не существует, он не реалистичнее, чем сон. Но для вас он более чем реален. И это хорошо, наверное…

* * *

Как меня ты ни назови,

я останусь тем что я есть —

лишь частицей Сына Зари,

чье число для вас 666.

В бесконечности вариантов,

я ищу один, самый верный,

а сияние бриллиантов

не замазать грязью и скверной.

Я храню Звезду для себя

и возможно еще — для Него.

Убиваю, казню — любя.

Все здесь сон и нет никого…

Поцелую вас — злу в ответ,

чтобы стало в стократ больней.

Я вам снюсь, меня истинной нет,

среди мнимых ночей и дней.

Все иллюзии, суть одно.

Все перверсии лживой тюрьмы,

мне на все «=», увы, все равно.

Только жду, что встретимся мы.

В пустоте наполненной жизнью,

в Темной Бездне залитой светом,

моей крови соленые брызги

расплескались твоим портретом…

* * *

Когда ты один, истинно один, и ты наслаждаешься своим одиночеством, как возможностью развиваться в любом темпе и направлении, не завися от других людей, эти самые люди начинают сами тянуться к тебе… Но только тебе это не нужно совсем…

* * *

Как Вы можете антикварными вещами пользоваться, ведь они же мертвым принадлежали?!

Вся планета — огромное кладбище. Вы каждый день ходите там, где кто-то умер. Возможно, живете на захоронении. Едите чью-то смерть, например сочный стейк или отбивную.

В воде, которую Вы пьете, точно есть молекулы умерших динозавров, многих поколений людей и других существ.

Это Вас не смущает?

Мы все вдыхаем пепел мертвых… Огурцы и розы растут на костях и телах, сгнивших десятки и сотни лет назад, из Смерти в Жизнь и дальше… Так бесконечно… Все умирает. Все возрождается, постоянно.